Selvsagt. Den dagen jeg føler jeg har så mye penger mellom fingrene at jeg kan bruke dem som dopapir, den dagen bruker jeg minst penger.
Vi starter dagen hos Rune og Irene. Reker står på menyen. Rekene er virkelig gode. Store mengder majones, reker og loff dyttes ned i truten. Jeg blir stinn og trøtt. Øllen glir sakte ned. Så regner det plutselig.
Dermed må vi stå på quartfestivalen med de tåplige KuKluxKlan-ponchoene og høre på rock. Franz Ferdinand først. Rockefoten holder takten til de fengende tonene. Så... når Franz er ferdig, så kommer tjukken. Selvsagt er det en times opphold imellom bandene, så et par øl og mange minutter i dokø følger med. Pixies. Jeg har hørt litt for lite Pixies i mitt liv. Men likevel kjenner jeg flere av låtene. Pixies er bra. Frank Black er svær og tøff. Men. Jeg er våt. Regnet stopper ikke. Jeg har glemt å ta på hetta på ponchoen min. Håret er for vått. Det er for seint. Vannet renner ned i nakken min. Så blir jeg tissetrengt. Veldig tissetrengt. Kroppens signaler blir for sterke. Jeg klarer ikke ignorere dem lenger. Pixies må spille de siste sangene sine ferdig uten meg.
Vi varmer oss og tørker oss på Charlies. Stampuben vår blir raskt forvandlet til discoteket fra helvete. Vi bestemmer oss for å dra et sted hvor tiden står stille, selv om det er Quart. Sixpence. Kanskje verdens bruneste pub. Vi har rett. Tiden står bomstille. Det er konsert der da! En underlig en. En sliten feit fyr med bart og bolleklipp spiller bluesklassikere med gitar, men bandet har han på tape. Synge gjør han også. Bluesen fenger og vi koser oss. Fyren tar en pause. Vi roper og sier at han må spille uten den tapen i bakgrunnen. Når pausen er over gjør han det. Men han spiller ikke blues lenger. Tore Tang, Postgirobygget og Grisen står og hyler er det han spiller. Og på sørlandsdialekt. Vi må rømme stedet. Det blir for godt til å være sant.
På vei hjem står den faste rullekebaben for tur. Jeg får også betalt de kebabene jeg tidligere i uka kritet.
